viernes, 23 de octubre de 2009

Long Ohni


Está la rosa.

¡Miserable poeta!

¿A qué nombrarla?



***
En esa piedra

se guardan los rumores

de cada ola.



***

Sobre la arena

la huella el cangrejo

ya fue borrada.



***

Noche serena.

Estalla la tormenta.

Muere el silencio.



***

Una flor en la rama.

La mano que la corta.

Triste desnudo.



***

Escarabajo:

¡Cuánto más verde el verde

con tu azabache!

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